blog" /> Desde el otro lado
miércoles, noviembre 29, 2006,09:32
En los tiempos del murmullo constante
En los tiempos del murmullo constante, con la niebla que todo lo cubre, con horas de sueño que se van en conversaciones a media voz con la almohada en medio.
A un paso de diciembre, a un paso de la Champanada, de reunirme con el origen, de saltar y saltar como un loco, de las compras de Navidad, del risueño pasear de la gente en la época de los guantes y del vaho.






Invierno que acecha.







Y mientras la cuenta atrás: expectante espera. La música que lo envuelve todo y las sonrisas de regalo para cubrir el murmullo constante.
 
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viernes, noviembre 24, 2006,02:54
Noches de cansancio, lluvia y soledad
Después de un día de estrés, cansancio, nervios, ojos y espalda rotas aquí me tenéis. Una vez más escribiendo para vosotros que, como dije una vez, sé que me leéis, que tragáis mis palabras (aunque a veces puedan sentar mal, quién sabe...), que alimentáis vuestros pensamientos con mis torpes palabras detrás del fino cristal que nos separa.

La lluvia arrecia contra mi ventana, algo del alcohol de mi cuerpo me agita el estómago, las palabras fluyen de mí y hoy son para él. Se lo merece.

La vida a veces nos golpea una y otra vez, nos hunde en el barro de la charca más profunda del camino y nos pone a prueba para seguir adelante. Pero debemos seguir. Debemos luchar por conseguir aquello que queremos, aquello que nos merecemos.

Y por ello copio aquí un poema mío que escribí este verano y por ello se lo dedico a él (para que así comprenda que yo también sé de qué va esto del vivir). Sé que no podrá dormir muy bien esta noche, sé que este fin de semana su cabeza volará sobre otros campos... pero tal vez el lunes o la próxima semana o el próximo mes esté mejor.


Si el tulipán que te entrego no te satisface
dáselo a los niños, a la tierra, al viento.

Pártelo pétalo a pétalo -torturador-
y uno a uno trágate la hermosura.

Y con el tallo hagamos la guerra:
tu desnuda flor contra mi ramo de amapolas.

(El tulipán, José Luis Merino)

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sábado, noviembre 18, 2006,05:03
De Música y De Literatura

Hay días extraños, esos que aúnan un pasado aún no muy distante y un presente aún sin confirmar. Días en el exilio, con comida precocinada y mucho ketchup (que se note, que se note…), con capítulos que nunca se empiezan a ver, lentillas rotas tiradas por el desagüe, sueños cumplidos y algunos medio muertos antes de nacer…

Hoy me he puesto “guapo”: medio zapatos, vaqueros semi-nuevos, camiseta oscura de manga larga, chupa fina y negra, a medio afeitar (¿dos, tres días?) y mi mini-paraguas en mano (sí, lo sé, no pega con mi ser pero me queda jodidamente bien). Y de esta forma y con las prisas de siempre (dicen que lo bueno se hace esperar, ¿no?) me he dirigido al Café España para escuchar a Nacho Vegas.

Ella estaba esperándome, intranquila, con ese aire de madre en su mirada que me dice eso de “no llegamos…”. Un ratito de cola y carreras para sentarnos. Dos cañas (el cubata si eso luego). Calor, humo (demasiado para mis sensibles ojos). Y de repente la oscuridad y la música y la voz que lo inundan todo… todo. Fantástico concierto, con mono de más.

Y en sus ojos el futuro y un mundo por descubrir, tal vez la vida. Qué sería de mí…


Y además hoy he recibido la respuesta de la editorial Slovento sobre la valoración de “mi obra”:

Nos encontramos ante un compendio de obras de diferente índole: desde una novela corta, Fragmentos de recuerdos de la memoria, pasando por relatos, como Tardes de tiempo y ausencia, y poesías, como la titulada El tulipán. A lo largo de todas estas obras, el autor hace gala de un estilo propio, intimista y con un ritmo interno de gran elegancia, pausado y centrando su pulso narrativo en el análisis de la naturaleza humana, los recuerdos, las imágenes del pasado o las sensaciones derivadas de las relaciones humanas. La trama, como en Fragmentos de recuerdos… o en Tardes de tiempo y ausencias, se adecua a su forma, al cuidado estético, y, gracias a la utilización de diferentes recursos estilísticos, como el cambio de puntos de vista en la narración, logra sorprender y desbaratar la previsión del lector. El lenguaje, de riqueza simbólica y metáforas plásticas, sensoriales, llama la atención como constante de elaboración y belleza formal a lo largo de la novela, los relatos y la poesía.

Por tanto, teniendo en cuenta las razones arriba expuestas, debido al interés temático y analítico de su obra, a su capacidad para describir y crear personajes con tridimensionalidad y nitidez, a su habilidad narrativa y a sus originales propuestas, no podemos dejar de recomendar la publicación de las presentes obras, así como tampoco podemos dejar de felicitar al autor por su talento, creatividad y trabajo.


Desgraciadamente para empezar en este mundillo hay que pagar una buena cantidad de dinero (casi 2000€ para 200 ejemplares) y estudiando y sin trabajo y con 20 años eso no puede ser. Así que nada, es una pena pero bueno… desgraciadamente nada se puede hacer.

Y ya es tarde, mi cuerpo pide clemencia así que hoy no habrá más texto, pero sí un regalo, un pequeño secreto que pocos conocen. Aquí podéis encontrar muchas citas y frases mías, espero que os gusten, ya me diréis.

Y más cansado y más melancólico (por una parte) y más feliz (por otra) que otros días me despido.



Un saludo... desde el otro lado.



 
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jueves, noviembre 16, 2006,00:59
Cansancio en las noches cuasi-invernales
Detrás del cristal estaba lloviendo hace apenas unos minutos, las gotas golpeaban rítmicamente la ventana del salón y mi cuerpo agotado como hacía muchos meses que no lo estaba (desde la terrible época de finales de junio) apenas ha podido detenerse a contemplar el oscuro paisaje mojado de esta noche.
He de decir (para ser honesto) que hoy no estoy muy inspirado, mi cabeza está más allá (sí, un poco más allá de este otro lado) y mis legañas ya empiezan a protestar.

Pero bueno, el invierno ha llegado (aunque todavía no lo diga el calendario), por las mañanas la niebla ya lo cubre todo y eso siempre es una buena noticia (¿no creéis?)

Y de regalo un poema que se salvó de la Santa Inquisición de hace una semana.
Espero que os guste aunque sea algo pesimista... pero es que algunas noches, algunos días largos de este invierno ya existente tiñen la vida de una desesperanza que ni frotando y frotando se va.


Y tenemos que perder.
__Y tenemos que ganar esta guerra
____Y hacernos los locos,
______los sabios,
____los tontos.
__Y hacerlos creer que no sabemos nada.
Pero perderemos.

(Obligación y Futuro, José Luis Merino)

P.D: Perdón por lo cutre de los guiones bajos para alinear el texto, pero con espacios me cuadraba el texto normal y no respetaba el formato original.

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domingo, noviembre 12, 2006,13:48
Mañanas de domingo

Me despierto cuando la luz ya lo invade todo, cuando el reloj marca más de las 12:00, cuando el desayuno es más de ayer y aún la comida no toca.

Me despierto con calor, dolor de cabeza (con o sin alcohol), desecho de hombres y de simios, ganas de no hacer nada (otra vez).


Y me levanto dolorido, crujir de espalda, dolor de ojos, legañas, pelo alborotado y hambre atroz que me recuerda la hora que es.


¿Y qué tal vuestro despertar en las casi siempre solitarias mañanas de domingo?
 
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martes, noviembre 07, 2006,15:37
En blanco
Te despiertas en el silencio, en el absurdo silencio de no tener nada, de no quedarte nada, de no sentir nada.
No puedes ver, no puedes escuchar... todo en blanco, todo vacío. Como una fulminante luz celestial que todo lo deja inmaculado, pues no hay nada.
Como al principio.
Vuelta al origen.

¿Y qué hacer?

¿Y cómo seguir adelante?
¿Y cómo no dejarlo todo y mandarlo a la mierda?

Clavos ardiendo bajo la esperanza, recopilación, ruegos, favores, y si...

¿Y ahora?

No mirar atrás, frente infinito, sky is the limit.

De momento un granito de arena y quizá mañana otro, y puede que al final del mes, al final de este año, del año que viene o del próximo... ya nada importe.
Tal vez esto haya sido bueno: poder empezar, cual ave Fénix y resurgir no de mis cenizas sino de la más absoluta y blanca ceguera, la ceguera de la nada, la ceguera de no quedarte nada.

P.D: Y la certeza -blanca certeza- de saber que todo nunca será igual.
 
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viernes, noviembre 03, 2006,00:06
Walt Whitman
El sueño me envenena los párpados y éstos gritan pidiendo clemencia. Mi cabeza, pesada y cansada. Mi garganta mejor, gracias. Mi cuerpo se oxida, me hago viejo... ¿acaso vosotros no?

El tiempo que pasa, lo que fuimos, lo que seremos... Ahora se me antoja lejano el primer día que leí algo de Walt Whitman y apenas han pasado 2 años de aquello. Fue amor a primera vista, un flechazo de esos que te llegan muy dentro. Pronto corrí a comprarme Hojas de hierba, pronto gocé entre sus páginas, pronto Whitman cubriría toda mi escritura, una mancha que nunca lograré erradicar.

Y hoy ha vuelto a mí en inglés, de pasada y sin esperarlo. Grata sorpresa. A veces pasa que algo vuelve a nosotros sin que lo busquemos, algo así como una segunda oportunidad para recuperarlo. Tal vez sea la hora de volver a sumergirme entre sus líneas. ¿Me acompañáis en el viaje?


No eres sólo tú al que cubren manchas oscuras,
la oscuridad también me cubrió de manchas,
lo mejor que había hecho me parecía vacío y sospechoso,
lo que yo creía que eran mis grandes pensamientos, ¿no eran en realidad corrientes?
no eres tú sólo el que sabe lo que es ser malvado,
yo también supe lo que era ser malvado,
yo también anudé el viejo nudo de lo inconsciente,
hablé de más, me sonrojé, sentí resentimiento, mentí, robé, guardé rencor,
fui taimado, irascible, lujurioso, tuve ardientes deseos que no me atreví a expresar,
fui caprichoso, vanidoso, avaricioso, superficial, sibilino, cobarde, malévolo,
el lobo, la serpiente, el cerdo no me fueron ajenos,
la mirada falsa, la palabra frívola, el deseo adúltero, no me fueron ajenos,
rechazos, odios, retrasos, mezquindades, pereza, nada de esto me fue ajeno,
formé un todo con los demás, con los días y acontecimientos de los demás.

(A bordo del ferry de Brooklyn (6) (fragmento), Walt Whitman)



¿Acaso Whitman no está hablando de mí, de ella o de ti? ¿Acaso no está hablando de todos nosotros? Quién sabe, tal vez el sueño me haga escribir bobadas y las legañas me impidan leer con claridad lo que escribo.


Saludos... desde el otro lado.

P.D: El texto de Whitman no quedaba bien de ninguna forma, así que como parece ser que se veía muy pequeño, lo he puesto más grande aunque algunos versos se han bajado a la línea de abajo. Mil perdones.

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